\u2705 C\u2019est avec cette phrase que commence \u00ab L\u2019\u00e9tranger \u00bb d\u2019Albert Camus.<\/p>\n\n\n\n
\ud83d\ude13\ud83d\ude25\ud83d\ude30\ud83d\ude2d Depuis 1946, les traducteurs se sont arrach\u00e9 les cheveux et d\u00e9chir\u00e9s sur sa traduction en anglais : \u00ab Mother died today \u00bb, \u00ab Maman died today \u00bb, \u00ab My mother died today \u00bb, \u201cMama died today\u201d ou \u201cToday, Maman died\u201d ?<\/p>\n\n\n\n
\ud83d\udcdd Ou de l\u2019art d\u00e9licat de la traduction\u2026<\/p>\n\n\n\n
\ud83c\udfbc Traduire une \u0153uvre, ce n\u2019est pas seulement transposer des phrases dans une autre langue. Il s\u2019agit de comprendre l\u2019auteur, son univers, son intention. Il est primordial d\u2019identifier le rythme de son texte, sa musicalit\u00e9, ses petites imperfections ou manies qui le rendent singulier. Puis il convient de retranscrire cela de fa\u00e7on esth\u00e9tique et propre au langage de traduction, comme le ferait un \u00e9crivain. Tout en restant en retrait, tout en s\u2019effa\u00e7ant derri\u00e8re l\u2019auteur que l\u2019on traduit. \ud83e\uddb8\ud83c\udffc\u200d\u2642\ufe0f<\/p>\n\n\n\n
\u2753 Est-il art plus difficile ?<\/p>\n\n\n\n
\ud83d\udc49 Lorsque je lis les premi\u00e8res lignes de \u00ab La mer \u00bb de John Banville, traduit par Mich\u00e8le Albaret-Maatsch (qui est \u00e9galement la traductrice de Margaret Atwood), je ne puis qu\u2019\u00eatre extr\u00eamement impressionn\u00e9e par tant de talent ! \ud83d\udc4f\ud83c\udffc C\u2019est de la haute joaillerie !<\/p>\n\n\n\n
\u00ab Ils partirent, les dieux, le jour de la dr\u00f4le de mar\u00e9e. Toute la matin\u00e9e, sous un ciel laiteux, les eaux avaient mont\u00e9, mont\u00e9, jusqu’\u00e0 atteindre un niveau sans pr\u00e9c\u00e9dent, et les petites vagues s’\u00e9taient aventur\u00e9es sur un sable assoiff\u00e9 que rien n’avait mouill\u00e9 depuis des ann\u00e9es, sinon la pluie, pour venir l\u00e9cher le pied m\u00eame des dunes. \u00bb<\/p>\n\n\n\n
\u00ab Quelqu’un vient de me faire tourner les sangs. Quelqu’un. \u00bb<\/p>\n\n\n\n
\u00ab Il y a toujours, sur la gauche, un boqueteau de conif\u00e8res \u2013 les m\u00eames, effil\u00e9es, marron fonc\u00e9 comme une robe de singe, ils r\u00e9pandent une d\u00e9sagr\u00e9able odeur de goudron et leurs troncs se d\u00e9ploient en un fouillis cauchemardesque \u2013, qu’une pelouse mal entretenue s\u00e9pare de la grande fen\u00eatre en saillie de l’ancienne salle de s\u00e9jour, que Mlle Vavasour pr\u00e9f\u00e8re appeler aujourd\u2019hui, dans son sabir de propri\u00e9taire, le salon.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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